Il y a une difficulté à retrouver Paris - ma ville, mes repères, mon chez moi tout simplement - mais Paris porte des souvenirs englués, des histoires nauséabondes que seul le voyage me fait oublier. Illusions des voyages, des fuites et des départs, bien sûr c’est un bonheur absolu de me perdre dans les plus grandes villes du monde, de replonger dans la langue anglaise, de faire des rencontres inattendues dans des lieux hautement improbables - mais c’est un mensonge, ça n’est qu’un éloignement, et si difficile le retour à Paris, les chemins sus par coeur, les mêmes histoires rejouées, les souvenirs dégueulasses accrochés aux devantures des cafés… Pourtant, j’ai bien dû reprendre confiance ces derniers jours. Dans la perte de moi-même au milieu des rues inconnues, dans l’éblouissement des musées. Il y a aussi de nouveaux désirs, l’envie de réapprendre le japonais, de continuer l’italien, la salsa, oh et puis je crois que je vais me réinscrire en lettres modernes, histoire de terminer cette fichue licence. J’ai retrouvé ce que j’aimais aux Etats-Unis, j’ai adoré la côte Est débarrassée de la désinvolture californienne, je me suis enfin autorisée à penser qu’un jour je m’en irais peut-être vivre ailleurs.
Dans la gorge des mots à profusion, dans les yeux des lumières qui tremblent, beaucoup de vie qui passe à travers le corps, et les garçons retrouvés, les garçons désirés, le faux refuge que constituent leurs bras - je suis là, je suis rentrée, j’ai des mots et encore plus de mots à mettre sur les couleurs et les odeurs de Londres, de Boston et de New York, la vie reprend.
